И вот идут они по этому мерзкому, туманному, убогому городу, пялятся на прохожих, заходят в магазинчики, катаются на автобусах двухэтажных, потом возвращаются в свою пятизвездную гостиницу и тут... Сергей Владимирович, не снимая мокрого плаща, грязных штиблет и шляпы, закуривает только что купленную сигару и ложится на роскошную, застеленную атласом кровать. Внук совершенно обалдел и не нашел ничего лучшего, как сказать полную глупость:
- Дед, ты же не куришь!
- Да, не курю, - ответил тот, пуская колечки дыма. - Но вдруг так захотелось повыебываться... Открой окно, Егорушка.
...Евгений Евтушенко безумно хотел стать автором гимна. Он написал двести вариантов текста и буквально изнасиловал своей нетленкой сначала ЦК КПСС, а потом и Ельцина с Чубайсом. Те в принципе были не против, но чего-то главного в этих текстах не видели. Я знаю, чего они не видели. И вы знаете... Евтушенко поэт неплохой, но он никогда бы не лег в мокром плаще на кровать даже трешки манхэттенской. Тем более, с десятифунтовой сигарой в зубах.
Вы понимаете, о чем я?